Let´s talk about sex

Si algún día escribo mis memorias, uno de los 10 tomos no sera burda ficción, y estará dedicado a mi vida en la biblioteca, casi una segunda casa para mi (la primera es casa juani con sus chicas licenciosas sedientas de alcohol y de amor prestado en los que tan gratos momentos pasé en los años posteriores a mi evacuación de la embajada americana en Saigón) En todos estos años me he enfrentado a vagabundos psicópatas, bibliotecarias pelirrojas con la mirada de fuego, rubias con senos de flubber, proposiciones indecentes, incluso al Joker me encontré una vez leyendo el ABC... pero nada me habia preparado para aquella mañana de junio, en este pequeño pueblo llamado Fuengirola.
Alegre y dicharachero me dirigia a ese templo del saber que seria la biblioteca de mi pueblo de contar con un edificio enorme con columnas de marmol y un altar de jade donde sacrificar la virginidad de las estudiantes que hasta alli se acercaran. Por estar bastante avanzado el mes, esperaba encontrar la sala de estudio abarrotada de turistas cateadores como yo, pero no fue asi, y en lugar de un bejarano maldiciendo las horas que se pasó en invierno jugando a la playstation, me encontré a una vieja amiga, estudiante de psicologia para más señas, que ese día no tenia otro tema que estudiar más que el deseo sexual en el hombre. Casualidades del destino, el único asiento libre estaba frente a ella (al menos asi quedara registrado en mis memorias) No tardó mucho en derivar la banal conversación que sosteniamos hacia temas más festivos. Enseñandome unos curiosos diagramas de su libro estaba, cuando apareció su amiga, una morena a la que deseaba con toda mi alma desde que semanas atras me atravesara con su mirada de acero en el asiento trasero del autobus universitario.
Con gran alborozo, puesto que no traia muchas ganas de estudiar, se unió a nuestra conversación. Pese al aire acondicionado, que rugia atronando los oidos de los pobre sufridores que tenian que elegir entre el ruidoso fresco o el tórrido bochorno, la temperatura ambiente iba aumentando entre los diversos grados de dilatación de la vagina y las incontables terminaciones nerviosas del clítoris; por lo que mi amiga la psicóloga sugirió bajar a la calle, donde no se si estariamos más frescos pero seguro que no se nos quedaria la gente mirando con cara rara.
En un banco próximo a la entrada nos sentamos, yo en medio, escoltado a cada lado por dos bellezas cuyas esculturas bien podrian haber adornado el templo de Afrodita en la isla de Lesbos. Y he aqui que a bocajarro, a sangre fria, sin pensar, con dos cojones, mi amiga psicológa me pregunta: "¿que es lo que os gusta que os hagan a los hombres?". Ahi estaba yo, asado como un pollo, sintiendo la mirada expectante de las dos fijas en mi, rogandole a dios con toda mi alma que no bajarán la vista hacia el montículo que habia surgido entre mis piernas y lo único que se me ocurrió pensar fue "¿se habran pensado que soy gay?". La verdad preferia esa opción a que me consideraran totalmente inofensivo, porque solo con esas dos clases de personas hablan las chicas de sexo (aclaración: no eran tan tan amiga mia como para hablar de ese tema); al instante vi mis aspiraciones con la morena saltar por los aires como el cantante de Boney M en un campo de minas.
Aún asi, durante media hora les deleite con mis conocimientos sobre los gustos de los hombres en materia de sexo (básicamente los mios, los tios no hablan con otros tios sobre como les gusta que les toquen, a no ser que les guste que les toquen otros tios), mis definiciones de prácticas sexuales cuasi desconocidas para el gran público (no sabian que era un tailandes) y las indirectas que les lancé y que no pillaron pese a que jamás unas insinuaciones fueron tan directas. La charla debió de ser interesante, puesto que en ese espacio de tiempo, me percaté de que una señora pasó junto a nuestro banco un total de 8 veces batiendo todas las marcas habidas y por haber en cuestión de cotilleo.
A mi ardiente objeto del deseo no he vuelto a verla más, quizás pensó que mi afirmación de que ella era más guapa que Angelina Jolie no era más que un intento desesperado por ocultar mi hipotética homosexualidad, cuando era totalmente cierto. A mi amiga la psicóloga la he vuelto a ver en más ocasiones, pero esa es otra historia.

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