Literaturae Economicae

El otro día, me desplazaba en el tren de cercanias de vuelta a casa, cuando se sentó a mi lado un señor mayor, que habia superado ampliamente el medio siglo. Vestia a la manera tradicional del lugar y portaba varias bolsas que colocó entre sus piernas con cuidado.

Debo hacer cara de ladrón o traficante de armas, porque tras repasarme de arriba a abajo, comprobé indignado como se dirijia a una mujer que teniamos sentada enfrente. Le preguntó si era aficionada a eso de la lectura, y entonces mi indignación se tornó en ira, pues si hay algo que haga bien, eso es leer.

La mujer le respondió que sí, y entonces, introduciendo sus trabajadas manos en una bolsa, sacó de ella un libro, el cual invitó a la pobre señora a que le echara un vistazo. Por educación más que nada, pues apenas lo hojeó, le comentó que estaba muy bien, y entonces vino el hachazo, el señor mayor trató de venderselo por diez euros. Resultó que un día se había decidido a compilar unos poemas y diversos relatos de cosecha propia y los habia editado para colocarlos a quien quisiera compartir su arte.

Como es natural, la mujer devolvió rapidamente el libro a las manos de su dueño y se levantó tras desearle suerte, para perderse posteriormente en el fondo del vagón.

En ese momento, quedó el escritor frustrado. Ni siquiera tuvo ánimos para seguir buscando nuevas victimas en aquel tren. Me quedé mirandolo un buen rato y me vi reflejado en él, cuando hace unas semanas intenté colar un libro a un par de editoriales, para recibir una distante negativa por respuesta. De pronto, la buena persona que hay en mí, esa que ayuda a cruzar a las ancianas la calle con la esperanza de que al otro lado las espere una sobrina buenorra, salió al exterior, y durante unos instantes, pensé en quedarme yo con ese libro.

Pese al buen precio del ejemplar y que un libro nunca sobra, no lo compré, y no porque sea aficionado a no pagar (más que nada porque no tengo con qué) sino porque, simplemente, no me interesaba.

Quizás me perdiera la obra de un nuevo Lorca o un Machado, pero la verdad es que suficientes versos melindrosos y nostálgicos tuve que padecer en la secundaria como para fustigarme con unos nuevos.

La situación de ese anciano en el tren, es una metáfora del mercado literario español. Escritores que intentan colar al gran público, con escaso éxito, sus neuras, sus problemas y sus convicciones personales, amén de su versión de la guerra civil, como no podia ser menos.

Así no es de extrañar, que las nuevas generaciones pasen de la literatura española, como de una Atari 2600. Sin embargo, los libros de Harry Potter, por poner un ejemplo, se venden como churros; los empollones disfrutan con los relatos de Phillip K Dick entre compilación y compilación y los más valientes, trasnochan de la mano de Stephen King.

No existe contraparte hispana de estas personas. No existe un Tom Clancy español, un Ken Follet, un Michael Crichton o una Agatha Christie. Como en el cine, sólo existe el autor vanidoso guerracivilista, o al menos esa es la imagen que quieren dar las grandes editoriales, porque hay muchas y muy buenas excepciones.

No existe una industria capaz de abrir nuevos mercados, sino un chiringuito endogámico con poca capacidad de desarrollo. Y si el público se mantiene estancado, no existe la posibilidad de crecimiento, no ya económico, que es lo de menos, sino sobretodo cultural.

Ni el humor, ni la fantasia, ni la ciencia-ficción, ni el género de aventuras están consolidados en España y eso repercute en el resto de las artes, como el cine. En America tuvieron a Conan, nosotros a Beldar, ese bárbaro tirillas de El corazón del guerrero. No hay más que añadir.

Y mientras esto siga así, el señor mayor seguirá bajándose en su parada con su libro por vender.

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