Mama, quiero ser artista...

Es la última vez que madrugo, total, para llevarme un chasco como el de hoy no merece la pena. Y es que un sábado por la mañana, tendria que estar padeciendo con estoicismo la resaca, en lugar de leyendo las noticias. Una de ellas me ha dejado profundamente impactado. Un grupo de cientificos británicos, sin otra cosa mejor que investigar, han realizado un estudio según el cual, los poetas, los artistas plásticos y los creativos en general son imanes sexuales. Para ello se han basado en el número de parejas sexuales que estos han tenido en comparación con los no-artistas, tambien llamados: miembros del vulgo amaestrado.
Toda mi vida considerandome alguien creativo y resulta que debido a mi poco sex-appeal, no lo soy. Ahora me explico como alguien como Sartre era tan popular, aunque yo pensaba que era gracias al dinero y la fama, que es lo único que hace que un desconocido se acueste contigo si eres poco agraciado.
Aún asi no termina de convencerme el dichoso estudio. No soy científico, y mucho menos británico, asi que no estoy cualificado para el estudio de las chorradas, pero si puedo aportar mi propia experiencia personal. Y esta me dice que los poetas, eran sistemáticamente marginados en mis tiempos de instituto y aunque las cosas han cambiado mucho, lo han hecho a peor. Recuerdo a un joven al que llamaban "Leslie" por su afición a la poesia. Puede parecer muy cruel, pero podria haber sido peor. Si mi clase hubiera tenido a Sidney Poitier como profesor, lo hubieran vuelto blanco.
A los poetas se les ha visto siempre como personas en extremo sensibles, cosa que por experiencia propia, sé que no tiene mucho predicamento entre las féminas, y supongo que entre los hombres tampoco, asi que la única explicación que encuentro a su extensa vida sexual, es que, como buenos creadores de historias (y como buenos hombres), les han soltado una bola impresionante a los científicos, que como tales, se lo han creido. Y es que todo el mundo miente y asi no hay manera de hacer un estudio en condiciones.
Y para terminar, un poema, que estoy desesperado y hay que intentarlo todo:

Las rosas son rojas,
el cielo es azul.
Dime poeta,
¿a cuantas te has tirado tu?

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